DORMIDA
Todos los días,
muero por horas.
A veces muchas,
casi siempre pocas.
Muero,
cuando sale la luna y
en instantes de derroche,
con el sol esplendoroso presente.
Hoy,
moriré por 17 mil vez.
Será simple,
sin actos fúnebres,
ni desgarradoras despedidas.
Solo desearé
las buenas noches,
me acostaré.
Abrazaré mi Esposo
mientras le entrelazo
mis fríos pies,
cerraré los ojos.
Mis angustias aparecerán,
invocaré mis oraciones.
Si no sirve para pronto morir,
respiraré profundo y lento,
quedaré lista
para una nueva muerte.
Al perder la voluntad
vuelo, huyo, lloro,
brinco al vacío,
me oculto.
En ocasiones trabajo y
en otras
me encuentro mi Pa
que me lleva a
mundos subterráneos,
hondos manglares,
bosques eternos,
oscuros mares.
Al volver,
a veces,
recuerdo con nitidez,
en otros,
olvido todo.
Si fue muerte profunda,
solo recuerdo la emoción:
Las ganas de llorar,
decepción, miedo,
mucho miedo,
culpa intacta, latente.
Es posible que
me queden otras
17 mil veces por morir,
sé que en una de esas
no despertaré siendo yo.
Habitaré otro cuerpo,
quizás allí,
moriré más horas,
moriré diferente,
con mil colores,
aromas, amores.
Moriré
para volver a empezar
este ciclo eterno de fallecer
una y otra vez.
MIS BRUJAS
Somos 10.
Mujeres, colegas.
Todas oscuras,
marcadas con dolores.
Niñas temerosas de actuar.
Mujeres deseosas de comodidad.
Cada una es
espejo y reflejo.
Viendo en la otra
decepciones propias.
Inconscientes juzgamos.
Agarramos la vara,
hechizamos con desprestigio
a aquella que nos hizo
la gentileza de recordarnos
nuestra vulnerable infancia.
Somos 10.
Brujas, hechiceras.
Nos convertimos
en despreciables sapos,
Salen verrugas,
manchas, lunares
como marcas indelebles
de nuestra propia toxicidad.
En sueños,
nos vemos como bellas princesas
abundantes, prósperas,
poderosas y ricas.
Tomamos el té,
nos presumimos falsas tenencia.
compartimos flores y arcoíris.
Juntas, abrazadas, extasiadas.
Somos 10.
Imperfectas, ambiciosas.
Queriendo comprensión propia.
Indolentes con la otra.
Años de amarnos entre
la tortura y la compasión.
Deseando ser ángeles.
Olvidando que para lograrlo
hay que sanar la niña,
bajar la vara,
mejorar el hechizo,
lavar las penas,
perdonar,
pero no a la bruja,
al abusador,
ese que marcó la niña
aquel que no deja
reflejar bonito.
Somos 10.
Amigas, hermanas.
Sororidad infinita.
Resiliencia en construcción.
Recordándote
que si te metes con una,
te metes con todas.
Lina María Giraldo García (Colombia). Poeta. Hago parte del Club de escritura y literatura Hojas de Hierba de la Biblioteca Pública de Santa Elena y fundadora de Menguante Colectivo de Mujeres Poetas. Gané dos estímulos de la Secretaría de Cultura de Medellín, con los cuales publiqué los poemarios Historias desde el alma (2017) y Ansiedad con trazos de obsesión (2022).
